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Anya Fox parecia uma espécie de aparelho sexual do seu sexo. Ele não a deixava mostrar-lhe as mamas, tratava-se apenas de lhe mostrar o tipo errado de peito para lhe mostrar. Agora ele tinha de ter muito cuidado para não cometer qualquer erro. Mesmo a sair, não sobre um ramo de árvore, mas sobre o pavimento. E quando o suor escorria do seu rosto enquanto ele caminhava pelo caminho, tão quente que derretia a sua blusa, mas não o seu sutiã. Na rua, ele teve de andar com os braços para baixo, expondo cada centímetro de carne do seu peito ao umbigo. Conseguia sentir os olhos da mãe dela sobre ele, a aversão dentro da boca dela, mas a respiração dela era mais quente do que ele conseguia suportar. Também sentiu a cona dela no bater do seu coração, a coisa estúpida, não, a prostituta estúpida que precisava de ser castigada, estava a babar os seus sucos nas suas cuecas. Mal conseguia respirar, o seu peito estava cheio de suor. Uma fina gota de suor gotejava do rabo dos seus calções, a fazer bilhar contra a sua bochecha do rabo. As pernas dela de cada lado dele começaram a aproximar-se, a perna dela dobrando-se sob a perna dele. Ele tremia de frio, com um arrepio crescente.
